![\"Anais](\"https:\/\/uncajonrevuelto.com\/wp-images\/anais_mario_grut.jpg\")
<\/p>\n<\/p>\n
No pretendo contar la vida de Ana\u00efs Nin. Ella escribi\u00f3 cientos de diarios para intentar contar parte de ella (comenz\u00f3 a escribirlos a los trece a\u00f1os y no se detuvo hasta su muerte -se publicaron en ocho vol\u00famenes), y no ser\u00e9 yo quien la reduzca a unas pocas l\u00edneas.
\nS\u00f3lo contarles que naci\u00f3 en Francia en 1903 y muri\u00f3 en 1977. Que vivi\u00f3 la mayor parte de su vida en New York. Que, seg\u00fan Henry Miller, hab\u00eda descubierto una literatura femenina y ser\u00eda la \u00fanica mujer capacitada para romper con la escritura tradicionalmente patriarcal. Sin embargo, es la opini\u00f3n de un hombre\u2026<\/p>\n
Lo mejor es leerla a ella cont\u00e1ndose a s\u00ed misma:<\/p>\n
\u201cYo soy todas las mujeres de mis novelas, pero adem\u00e1s soy otra mujer que no aparece en ellas. He tenido que escribir. He tenido que escribir sesenta vol\u00famenes de mi diario, hasta este momento, para poder contar algo en mi vida. Al igual que Oscar Wilde, en mi obra s\u00f3lo puedo volcar mi arte, y en mi vida, mi genio. Mi vida es imposible contarla. Cambio con el transcurso de los d\u00edas, cambian mis designios, mis conceptos, mis interpretaciones. Soy una serie de estados de \u00e1nimo y de sensaciones. Interpreto un millar de papeles. Y lloro cuando descubro que otros los interpretan por m\u00ed. Desconozco mi yo verdadero. Mi obra es meramente un extracto de esa vasta y profunda aventura. Creo un mito y una leyenda, una mentira, un cuento de hadas, un mundo m\u00e1gico, y al propio tiempo creo otro universo que se desmorona diariamente y me hace que me sienta como si siguiese los pasos de Virginia Woolf. He intentado no ser neur\u00f3tica ni rom\u00e1ntica ni destructiva sino, quiz\u00e1, todas y cada una de esas cosas disfrazadas. <\/p>\n
![\"Anais](\"https:\/\/uncajonrevuelto.com\/wp-images\/AnaisSomeLiveLike.jpg\")
<\/p>\n
Es imposible que me hagan un retrato a causa de mi movilidad. No soy fotog\u00e9nica a causa de mi movilidad. La paz, la serenidad y la integraci\u00f3n son algo desconocido para m\u00ed. Mi clima habitual es la ansiedad. Escribo del mismo modo que respiro, de una manera natural, fluida, espont\u00e1nea, bajo el impulso de un aluvi\u00f3n que me desborda, pero no como un sustituto de la vida. Me interesan m\u00e1s los seres humanos que la literatura; tengo m\u00e1s inter\u00e9s en hacer el amor que en escribir; me interesa m\u00e1s vivir que emborronar papeles. Me interesa m\u00e1s llegar a ser una obra de arte que crearla. Soy m\u00e1s interesante que lo que escribo. En relaci\u00f3n con las dem\u00e1s cosas, yo estoy mejor dotada. No conf\u00edo en m\u00ed misma y, en cambio, tengo una gran confianza en los dem\u00e1s. El amor me es m\u00e1s necesario que los alimentos. Incurro en deslices y errores, y a menudo desear\u00eda estar muerta. Al salir del fuego es probablemente cuando adquiero una apariencia m\u00e1s di\u00e1fana. Siempre penetro en el fuego y, al salir de \u00e9l, estoy mucho m\u00e1s viva. (\u2026)<\/p>\n
Escrib\u00ed, viv\u00ed y am\u00e9 como Don Quijote, y el d\u00eda de mi muerte dir\u00e9: \u201cDisculpadme, todo fue un sue\u00f1o\u201d. Y entonces, ojal\u00e1 encuentre a alguien que me replique: \u201cNo lo creas; todo fue verdadero, absolutamente verdadero\u201d.<\/p>\n